La noche sudaba putas;
criaturas rojas
que manchaban los oídos.
Insomnes las maldecían,
y estallaban sus entrañas
con una caricia blanca.
En la tertulia prostibular
pechos, cinturas y nostalgia
irradiaban versos roídos.
Las musas prorrumpían,
una a una,
en las pollas ardidas,
en las lenguas sangrantes
de poetas huidizos.
Dentro del salón,
un silencio borracho
deformaba sus besos;
y la baba del reloj
les secaba el delirio.
Los espectros de sus hímenes
supuraban sueños,
mordían manzanas
con edénico oficio.
Eran coloradas, las putas poéticas.
Y cavaban la noche
para encontrar
sus nichos.
4 comentarios:
BUENO, A VER SI ESTE NO SE BORRA...
NO PODRÉ HACER ELECCIÓN, NO ME DEJA MI SUPERYO Y TAMPOCO MI TIEMPO...
ESPERO TU ENVÍO: SE QUE ELEGIRÁS LO MEJOR.
Y sigues dejándome callada.
Leerte. Leerte y leerte.
Abrazos fuertes.
Pd. No dejes de escribir, porfavor.
G
Sencillamente genial.
Sin palabras.
Pasaré más seguido...
A los 3, gracias por pasar
;)
Besos
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